Charles Bukowski

Parece que El viejo alemàn se fue un 9 de marzo de 1994, para muchos nos dejò su machismo, su intolerancia y demàs ismos que lo alejan de muchos lectores, especialmente damas. NO fue filòsofo ni quiso serlo, tampoco quiso ser el mejor, tal vez transcurriò por aquì a sus aires.

Citamos aquì un Chinaski certero, que agazapado en su covacha nos decìa que no le gustaba y porque eligiò el supuesto camino del cobarde.

Mujeres (1978)

"Las personas amorales se sentían más libres, pero carecían de la capacidad de sentir o amar." "El tráfico fluía inacabable como una procesionaria."

"La educación era la nueva divinidad, y los hombres educados los nuevos poderosos educados." "Las partes buenas de nuestra relación eran como una rata revolviéndose y mordiéndome en el estómago."

"Siempre me ponía nervioso antes de una lectura, muy tenso y desasosegado. Casi siempre vomitaba. Entonces lo hice. Vomité sobre una de las tumbas."

"Una vez que una mujer te da la espalda, olvídala: te aman y de repente algo se da la vuelta. Te pueden ver muriéndote en una cuneta, atropellado por un coche y pasarán a tu lado escupiéndote."

"Hicimos una parada para comprar licor, hielo y cigarrillos, luego regresamos al apartamento. Su única copa había puesto a Cecilia soltando risas y hablando sin parar. Ahora estaba explicándonos que los animales también tenían alma. Nadie se lo discutió. Era posible, lo sabíamos. De lo que no estábamos tan seguros era de si la teníamos nosotros." "Ese es el problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo." "Mientras los hombres veían el futbol o bebían cerveza o jugaban a los bolos, ellas, las mujeres, pensaban en nosotros, concentrándose, estudiando, decidiendo, si aceptarnos, descartarnos, cambiarnos, matarnos o simplemente abandonarnos. Al final no importaba, hicieran lo que hicieran, acabábamos locos y solos."

Escritos de un viejo indecente (1969)

"Si quieres saber quienes son tus amigos, haz que te metan en la cárcel."

"Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado; Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple."

"La diferencia entre un valiente y un cobarde, es que un cobarde se lo piensa dos veces antes de saltar a la jaula con un león. El valiente simplemente no sabe lo que es un león. Solo cree que lo sabe." "El conocimiento si no se sabe aplicar es peor que la ignorancia."

"El individuo bien equilibrado está loco."

"Todos tenemos miedo a ser maricas. Estoy harto de eso. Quizás debiéramos volvernos todos maricas y tranquilizarnos. No agarrar el cinturón como Jack (Jack Kerouac). Pero Jack, es bueno, para variar. Hay demasiada gente con miedo a hablar contra los maricas, intelectualmente. Lo mismo que hay demasiada gente que tiene miedo a hablar contra la izquierda, intelectualmente. No me preocupa el rumbo que tome el asunto, solo sé que hay demasiada gente con miedo." "Cuando amor es una orden, odio se puede convertir en un placer."

"Quizás lo encontremos al morir. Quizás no. Tenéis vuestros libros de filosofía, vuestros sacerdotes, vuestro predicador, vuestro científico, así que no me lo preguntéis a mí. " "La relación sexual es darle patadas en el culo a la muerte mientras cantas."

"Cuando los hombre controlen los gobiernos, los hombres no necesitarán gobiernos. Hasta entonces estamos jodidos."

"Soy un raro. No puedo soportar al ser humano en su estado actual, he de ser engañado. Los psiquiatras deben tener un término para designar eso, yo también lo tengo para los psiquiatras." "Estaba demasiado trompa para gemir; sólo sentía la mordiente y salvaje tristeza de otra cosa buena perdida para siempre."

La máquina de follar (1974)

"Poulon era muy raro. Era uno de esos hombres inteligentes capaces de morir sin soltar prenda... y quizás por eso seguía aquel camino. Sólo un zoquete tiene bolsas llenas de consejos y respuestas a todas las preguntas."

"Sí, lo soy. Un cobarde es un hombre capaz de prever el futuro. un valiente es casi siempre un hombre sin imaginación"

" Tan preocupado está mi amigo por desgajar de mis huesos la carne de mi alma que apenas parece pensar en su propia existencia."

" Juegos de niños. Eso es todo lo que hace la gente, juegos de niños. Van del coño a la tumba sin que les roce siquiera el horror de la vida."

" Dale algo al género humano y lo rasparán y lo arañarán y lo machacarán"

Factotum (1975) "Mi ambición está limitada por mi pereza."

"Es increíble lo que un hombre tiene que llegar a hacer sólo para poder comer, dormir y vestirse."

"Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre."

Hollywood (1989)
"Que no te engañen, chico. La vida empieza a los sesenta."
"La vida era estupenda. Lo único que uno tenía que hacer en ese pequeño mundo suyo era ser escritor o artista o bailarín y quedarse sentado o ir por ahí, inhalando y exhalando, bebiendo vino, simulando que uno sabe qué coño pasa."
"— ¿En qué has pensado?
— Es sobre un borracho. Lo único que hace es estar sentado día y noche en el taburete de un bar. — Pero ¿tu crees que a la gente le va a interesar un tipo así?
— Mira, Jon, si me preocupara sobre lo que le interesa a la gente, nunca escribiría nada."
"Ahora, después de décadas, era un escritor con escritorio. Sí, sentí el temor, el temor de volverme como ellos"
"— Esa es tu respuesta a todo: Beber.
— No, esa es mi respuesta a la nada."
"— ¿Cómo va eso?
— Mi gente habla demasiado...
— Beben demasiado...
— No, no pueden beber demasiado. Nunca es suficiente..."
"— ¿Beber no es una enfermedad?
— Respirar es una enfermedad.
— ¿No le parecen repugnantes los borrachos?
— Sí, la mayoría lo son. Al igual que la mayoría de los abstemios."

Extraído de No puedes escribir una historia de amor
"¿que es el amor? el amor es una niebla que quema con la primera luz del día de la realidad"

Hoy en Radio Blue..y ¿cuál es?

Temprano nos despabilamos para estar en Lado B, el programa de Ursula Vargues y Diego Scott.
A las 8.30 am fuimos recibidos con Onir Fran por los productores del programa y sin mucho preámbulo fui al aire. Empaquetando el comentario de rigor, este Delironauta se movió cómodo, la falta de cartón de Úrsula y Diego hicieron eso. Como contar una vez más de que la vamos y porque nos vamos, así me dijo Oniriciclo Fran sentirse mientras me aguardaba en el patio-jardín de la radio, de frente al sol renovando su amarillo.En la entrevista, quien escribe destacó la búsqueda del contacto con el otro, aquel desconocido de pueblo que se queda para siempre y ve algunos colores -creemos que muchos- que los citadinos hemos extraviado, y aún así poseer un reservorio de conocimientos amplios como sus horizontes. también hablamos de la reivindicación del hombre bueno, el que se ofrece en un encuentro dejándose conocer por el nómada que pasa por allí, los amigos del camino que hoy serán mantenidos con sus imágenes y todo, algún correo y promesas de regreso, y siempre en nuestro recuerdo.
Diego quiso saber acerca de los implementos básicos del viajero, sus petates. nombramos carpa, bolsa de dormir y herramientas para el Oniriciclo, nuestros cuadernos de viaje, libros, cámara de fotos y utensilios de comida. Pero la mejor herramienta de todas-argumento repetido de las religiones- es la creencia en las cosas buenas -el sí por el no-
Úrsula preguntó por el tiempo de viaje, suponemos que 2 años luego serán más rutas y otros continentes (eso queremos)
Lo pasamos bien en ladob.bluefm.com.ar , Luis y el resto de la producción muy receptivos, tanto que antes de irme ya teníamos en nuestra casilla de correo la foto de rigor en la radio. Fotografía tomada por ellos ya que los Delironautas hemos extraviado la cámara.

Causas radiales.
Antes de encontrarnos con Lado B, el programa de Diego Scott y Ursula Vargues, y mientras esperábamos en la puerta de la radio nos encontramos con Mario Pergolini -que llegaba a hacer su programa, ¿Cuál es?- En un par de minutos sacó su cámara y nos hizo este pequeño video mini reportaje. Los subtítulos no reflejan la seriedad de la situación, menos mal!

Se puede ver en www.cuales.fm

Encontramos un Oniriciclo vivo!

Una por Jack

Todos y cada uno de los días desde que entré en tu mundo escrito, he pasado llevándote en mis pensamientos, en cada uno de ellos tus palabras se volvieron adictivas, si tuvieras 88 años y vivieras en alguna montaña, peregrinaría hasta allí para darte un abrazo y volver camino abajo, dejándote tranquilo y feliz con tu carretera mecanografiada, en donde que mejor circulaste: el tipeo espóntaneo.

Diario de un mes atrás:

12 de febrero de 2010

Hoy es un bonito día en mí, me he encontrado con Jack por triplicado. Estoy en la biblioteca nacional de Buenos Aires y además de los libros tradicionales que uno puede encontrar de Kerouac en Argentina, aquí hallé 3 que conocía pero que nunca había leído:

"The lonesome traveller" (El viajero solitario)-1960-

"Satori en paris"-1966

"Visions of Cody" (Visiones de Cody)- 1960

Empiezo con el viajero solitario, su última página aún está pegada, por aquí nadie ha leído este libro y eso me pone bien.

Confirmo que este libro no se ha leído y que bien se siente tan bien estar lejos del escaparate de saldos! llego hasta la página 16 pero no puedo seguir, Satori en parís me llama y con él me atrae el libro en donde Jack va a Francia y Bretaña en búsqueda y explicaciones o lo que sea de sus orígenes. Hacia él voy como si yo buscara en su viaje de hace 40 y tantos años mis orígenes literarios en su genealogía y en su movilidad.

Y dice el viajero:

"¡Qué milagro son los diferentes lenguajes y que pasmosa torre de Babel es este mundo!"

"Además no importa la belleza de la cultura y el arte, porque son inútiles si no hay simpatía"

"Cuando Dios diga: -Habéis vivido bastante-, olvidaremos todo lo que significaba esa despedida" 

Terminé Satori en un par de horas y poco más, pero antes de irme entraré de lleno al prólogo de Ginsberg incluído en "Visiones de Cody"

Terminé el prólogo de Allen, la biblioteca está cerrando, son las 9 pm plena noche Buenos Aires y las rutas allá lejos, montones de amigos desconocidos en los caminos, otros tantos subiendo montañas alejándose del resto y acercándose a sí mismos.el ruido en la ciudad me descarna la escritura que acabo de digerir, entro a un parque alejándome de las avenidas, de cabeza al pasto vuelvo a tomar aire y respiro. Pienso en una Kinga ida y en los Juanes que circulan seguros de andar y escribir, pienso en mí aquí detenido en ciudades con algarabías de viaje pero quietud como memoria activa.subirme a un tren de carga en movimiento es lo que debe ser pero no es, pulmones que cuestan tanto en las ciudades profusas de avenidas y calles que respaldan el asedio que nos convoca, todos ahí y todos pegados. prefiero entonces mis sueños ambulatorios que levantan los pulgares más felices del mundo aunque nadie se detenga en ruta- e igual todos se detienen- aferro el salto y caliento los muslos para entrar de lleno en el vagón vacío con un Bepo que me invite el trago y yo los emparedados, y entonces vuelvo a esta 9.12 pm espalda en tierra y el césped picando, excluyéndome del todo y masticando una viruta de trigo, esperando en la parada de nadie por Jack y Alexander Supertramp, por Matías el peruano errante y el chino, mi compadre kuna yala, por los amigos que se fueron como Esteban - en un ruta en un bus, que insensatez viajar en micro- y encontrándome con todos de nuevo en un guiso de fogón.
y entonces todos -sobra la repetición aunque nunca de más-
En el camino.

Amasados por el espíritu ciclista

Masa Crítica domingo 7 de marzo 4 pm en el Obelisco (lo más cercano a un cohete que ha construído argentina)


Empezamos en Octubre del 2008. 18 encuentros ininterrumpidos, 18 veces de encontrarse con amigos y desconocidos, gente de todos lados, personas distintas y parecidas a cada uno de nosotros. Ciudad evita o Palermo viejo, buenos aires o mendoza, todos aqui cada mes con propuestas y charlas, despedidas, nuevos adeptos.


Impulsarse en viento, o como dice el DRAB (diccionario de la real academia bicicletista) acerca del bicicletista: s. m. y f. Persona que ama a su bicicleta como sujeto, ejerciendo el arte del pedaleo con cotideaneidad.
Ese es el bicicletista, el que circula hacia la boca de lobo que puede ser un trabajo de abrochador en una fotocopiadora, fotógrafo de modelos o varillero en las vías del tren, pero que tras estos trabajos abúlicos o lujuriosos, rescata el camino, pues su bicicleta lo está llevando.


La bici sale como patada! (pero no de moto), Como bien dice nuestra amiga Manuela: "¡Qué viva el arte, la calle es nuestra!"

Los esperamos

Nota del E: el DRAB (diccionario de la real academia bicicletista) es propiedad intelectual de la Editorial Bicicletista para su revista insignia o su primer libro editado "Conceptos básicos del bicicletista"

Buena - la perra - y Mar del Sud

 La perra -a la que llamamos buena-nos siguió desde Mar del Sud hasta Miramar, 17 kilómetros en los que no pudimos persuadirla de lo contrario. Mezcla de collie persistente con vida de calle, o en este caso de césped (venida de un pueblito de calles de tierra y mucho verde enfrentado al mar), la perra nos acompañó y nos adoptamos por un día, en la mañana siguiente tras abrir la puerta de calle, se fue y no quiso volver, tal vez Miramar con sus tantos turistas le pareció un caos.

 

La sombra y la sombra fotógrafa se han quedado para recordarnos, y nosotros las vemos en este papel virtual para añorarlas. Bellos días

La vuelta desde Mar del Sud, estos 35 kilómetros oficiaron de prueba piloto para ver las reacciones del Oniriciclo en ruta y su estabilidad ante el paso de autos, y especialmente camiones y colectivos. 3 días después realizamos otra prueba camino a Mar del Plata, ya con peso de carga incorporado y en un viaje de 50 kilómetros. Felices en la costa

El viaje y el exilio

Andar, fuimos con amigonautas a Mar del Sud, pueblo perdido y envuelto en mantos de hoteles recupera nazis y olvidos. Este pequeño pueblo planeado para ser un balneario mayor, quedó detenido en veremos. Allí los Delironautas y una nueva compañera –de nombre Buena- fuimos en un clásico de la tarde balnearia de una costa argentina; viento, frío y sol jugando a las escondidas en un plano febrero del cual los comerciantes desconfían. 17 kilómetros separan al pueblo más grande del chico, 17 kilómetros que se suman probando a las altas bicicletas cada vez más impacientes por salir a jugar y tomar como jardín la enorme América aún –eureka!- plagada de verde en demolición.

En los mismos días un ilimitado camino se abre en los planes de los viajeros, siempre se inundan las pupilas de imágenes no vistas, un montón de palabras se atropellan para establecer posibles periplos, la costa colombiana, el Amazonas por su cuenca o su desembocadura, los barcos que se pierden en el pulmotor de un deslucido mundo de grises. Subir y buscar esos trenes que nos rujan otra vez con sus plantones de malas vías o locomotoras acongojadas sin respiro ni descanso. Se discuten prioridades, cuestiones de carga, pesos máximos y pesos mínimos, utilidades y otros artefactos claramente inútiles al viaje.

En el medio uno piensa en esos viajes-traslados de diálogos programados y recetados de antemano, la señora que al ver caer gotas sobre la ventanilla (dentro del vagón dentro del tren) dirá: qué barbaridad!, ¿vio como llueve?, (y sí, tristemente usted no descubre nada nuevo) un ajá de nuestra parte puede sonar descortés, o también “por favor señora, no haga de mi oído un reservorio de nimiedades”. Los que se reúnen en las puertas de salida de los vagones –pues fuman- suman cálculos de llegada y tiempo de arribo al último destino buscando una manera, acaso una plegaria que intenta despegarse de nuestro destino: un numerito que engrosara hojas de cálculo y futuras aproximaciones de cuanta gente vino este año a la costa: “ y...la capacidad hotelera trabajó al 82%”, y el que fue lo sabrá y sentirá que pertenece a un grupo mayoritario que optó por lo mismo- bravo!

Fuera del tren optamos por el campo, la leña o la pequeña cocina portátil, la bolsa de dormir que amamos como una casa propia, allí donde sentimos el calorcito al acostarnos y por más frío que, sostiene ese sentimiento de aventura, de movernos el devenir, que como algunas drogas pero sin costo, los viajes nos brindan.

Tomar la posta del movimiento, pues en un viaje, la variación de la ruta es siempre una decantación esperada.

Al otro día Gustavo se despidió de nosotros en una lluvia y una tarde, partiendo hacia los caminos del mal, tal cual un apologista de la soledad nombraría a las capitales. (del amigo Gustavo esperamos aún las fotos que retraten estas líneas, mientras, mientras aquí se ven momentos pasados o venideros, pero felices junto a otros amigos que cerca o lejos aún reposan en la alegría que hace al Oniriciclo pipón de  todos ellos.

 extranjeros y fotógrafos, siempre ciclistas

Playa.

La playa es más profunda de lo que parece, en los padres afloran disputas y miedos –tené cuidado nene, no vayas al agua—Junto al oniriciclo estacionado que se ha recibido de reparo al viento vestido con una esterilla ocasional, una pareja (50 años ambos) confiesa luego de lustros silenciosos a sus ilustres amantes. Ella, agazapada tras él del viento, repregunta y recrimina luego de haber enterrado a sus amantes; pasa un hombre muy alto frente a ellos, 3 gordos familiares se instalan en la arena bien munidos de de medialunas y bizcochosvarios, momento!, a mi lado aparece  Mohamed, un somalí exiliado (leyenda urbana olvidada y perdida de los delironautas, ver http://oniriciclos.blogspot.com/2009/10/los-comentarios.html ).

Amigo tanto tiempo! He visto su bicicleta de altura y bueno fue recuperarlo. ¿contó mi historia, repartió tristeza por ahí?. Mientras lo pronuncia, Mohamed no sabe que este delironauta piensa otra vez(más) en la causalidad, desde que uno incluye un pensamiento -anhelo picazón indispensable- uno retorna y rueda círculos para siempre que forman las neuronas que nos dicen: nos quedamos aquí, aquí nos interesamos por todo despertamos más aquí aquí quedémonos. y entramos en una ceguera blanca que sólo ve esas percepciones que a fuerza de precios rutinas y labores -sin alma- van muriendo en la góndola de chucherías por donde nunca pasamos. Quiero estos hechos, quiero devorar causalidades -el Oniriciclo y su historia son una-. pienso en las causas y cuanto más pienso en ellas, las casualidades me parecen menos que fantasmas sin espanto.

Mohamed ya sentado y sin preguntas, un abrazo fraterno y luego empezó: ¿Sabe que fui de regreso a mi país?, antes de llegar el amigo que me esperaba me dio el pasaporte de otro, considerando mi historia ni siquiera llegaría a una lucha -pensé que es cierto, a la mafia de cualquier lado no le afecta una guerra interna , sino que les hace pensar en nuevas sucursales, y los enemigos del mafioso jamás pierden vigencia ni salen de la lista negra. siguió Mohamed: entré por Kenya, llegando a Baardheere, ahí seguí a otro pueblo, Luuq, esa misma noche buscaba la casa de mi contacto, unos parientes de mi mejor amigo que están grabando y filmando como pueden lo que sudece en mi país; cuando una mujer se acercó a mí -pegándose a mí- un par de señores salieron de un local discutiendo con ella y conmigo, uno sacó un arma, la mujer salió corriendo y llegó a dar vuelta tras una casa luego me apuntaron a mí y yo que quería un arma y una lucha!, no dispararon pero amenazaron. Esa noche pensé porque había vuelto, ¿buscando qué?, esperaba por mis contactos, gente a quienes nunca había visto, pero nunca llegaron, si llegó la mujer con una historia tan parecida a la mía pero de desesperación presente.
No lo pensé más. luego que me preguntó cual sería la mejor forma de salir del país, sus padres habían muerto y de sus hermanas ya no tenía rastros, le dije que yo la acompañaría, y así fue. En Kenya se subió a un bus que la llevaría a la casa salvadora de una amiga, nos agradecimos la providencia con un abrazo que trocó miedos y dolores. Me quedé unas semanas más en la frontera, fui y volví de un país al otro ayudando a mucha gente que quiso irse. Y ahora estoy aquí, hablando con usted y vendiendo joyas en el exilio elegido. 

Me dio un abrazo, nos volveríamos a ver en la noche.

El exilio. dijo de él Roberto Bolaño:

                                                "Exiliarse no es desaparecer sino empequeñecerse, ir reduciéndose lentamente o de manera vertiginosa hasta alcanzar la altura verdadera, la altura del ser. Swift, maestro de exilios,lo sabía. Para él exilio era el nombre secreto de viaje. Muchos exiliados, cargados más de dolor que de razones, rechazarían esta afirmación"

  

El mar, Berger y Sartre

Nos fuimos al mar por unos mates y soles. un poco pedaleando y otro poquitito en tren. Allí nos acercamos a lo que nos gusta, el imaginario de una huerta orgánica, las variettés con olor a esfuerzo y llenas de tambores y playa, los paseos alucinantes por viveros y bosques, nos llenamos del contacto con la tierra buscando el aprendizaje, compartiendo con los amigos -Lucas, Mariel, Matías-, los vimos treparse a los árboles arrimándose el pecho a la vida, nos vimos jugando en el agua de nuestro mar atlántico de agua fría, nos devolvimos al sol cual lagartos gozando en cualquier carrtera desolada con 40 grados de temperatura y sin la elección de la sombra, recojimos y descubrimos verduras en nuestros pequeños terrenos y hicimos las ensaladas más sanas que estos delironautas hemos comido en unos buenos años; como en la foto se aprecia, la costumbre rioplatense del mate vino a nuestro encuentro mientras los Oniriciclos tomaban sombra, porque dicen- sabios- el fuerte sol les afecta su tostadura de caños, sus colores victoriosos en amarillo y naranja propios.
¿Y como nos arriman las andanzas a este blog cíclico?, es que Fran me propuso la costa y el horizonte marítimo como recuerdo de otros continentes, tal vez si uno mira lejitos lejitos encuentre la punta de la Africa que nos mira, al pescador moreno en Namibia y la muchacha de Guinea Ecuatorial-sueños y anhelos de donde alguna vez, también circularán los delironautas-
Y el como de un viaje mucho más corto empezó con el tren que circula la provincia de Buenos Aires y en el que -nunca faltan- se expresan la desazón de los continuos estados ausentes que nos gobiernan (ni este ni el anterior ni el que vendrá,sino nosotros desencontrados), y sino vea la forma de protesta sin 0800 que valga:



De todas las maneras y con el viejo credulismo de muchos sobre que los trenes son lentos (muy) , cuando en realidad se debe a que se privatizaron los trenes en sí y no las vías, por lo cual las refacciones datan del tiempo santo ido, y entonces ¿para que correr y descarrilar? se pregunta el maquinista.
Estábamos en otras cosas y sino la consabida caída en la crítica sin construcción.
Entonces, unos y otros, cíclicos y de a pie, llegamos al sol de la costa, y bajado el Oni de los trenes, me subí pronto a las ancas de mi bello compañero y allí nos fuimos pedaleando la Mar del Plata, una especie de Buenos Aires playera que encuentra sus propias reglas y horarios con esos sufrientes en camino a las playas, que acarrean, a saber: sombrillas, reposeras, gorros, heladeritas pórtatiles ( a su vez cargadas con sanguches jugos gaseosas cervezas frutas, algún tomate perdido, mas cervezas, helados y más degustibles), también llevan palitas y baldecitos de juguete, libros (oh!), paletas, pelotas, diarios (para qué para qué para qué), agendas, teléfonos móviles, llaves, esterillas, toallas, toallones, notebooks, netbooks, mudas de ropa, cuando no carpas -pobres compañeras de viaje que se frustran de ver como sólo terminan siendo usadas de adminículos veraniegos pero nunca armadas frente a paisajes desconocidos o tal vez desprovistos de gentes alrededor de-. También arrastran bronceadores, lapiceras anteojos de sol y de lectura, barrenadores, agua mineral (ah sí, ya lo dije, pero más de uno lleva una dos y tres), y cuando no los autos(4x4) transportadores todas esas cosas terminan encallando en las puertas mismas de nuestro mar, para así y con todo eso, puf, los delironautas ahuecamos el ala haciendo mutis por el foro porque no queremos llegar a una oficina de juegos y deportes diagramados, ah sí! prohibido ingresar con mascotas y cuidado con usar las "bajadas exclusivas" de los balnearios de carpas de alquiler por la módica suma de 2000 pesitos el mes- y no pesetas.

#4%&?¡)(/$&"#" garabatos separadores, a mejor idea...

John Berger, (artista: pintor, escritor, fotógrafo) escribe en su libro-ensayo sobre la vida de un médico rural de Gran Bretaña:

¿Por qué nos parece que cambia la forma de pasar el tiempo? ¿Cuál es la diferencia entre un niño y un adulto al respecto?. Sartre nos ofrece una clave acerca de como llegar a alcanzar un sentido de aventura dada la plena conciencia de la naturaleza del tiempo. Así describe Sartre la vida de adulto:"Cuando uno vive, no sucede nada. Los decorados cambian, la gente entra y sale, eso es todo. Nunca hay comienzos.Los días se añaden a los días sin ton ni son, en una suma interminable y monótona. De vez en cuando se saca un resultado parcial; uno dice:hace tres años que viajo. Tampoco hay fin, nunca (nos) abandonamos de una vez a una mujer, a un amigo (a) una ciudad. Y además todo se parece: Shangai, Moscú, Árgel al cabo de quince días son iguales. Por momentos -rara vez- se hace el balance, uno advierte que está pegado a una mujer, que se ha metido en una historia sucia. Dura lo que un relámpago. Después de esto empieza de nuevo el desfile, prosigue la suma de horas y días. Lunes, martes, miércoles. Abril, mayo, junio. 1924, 1925, 1926".
Dice Berger que Sartre compara esta vida con el "sentimiento de aventura ocasional". Este sentimiento no tiene nada que ver con los acontecimientos. Es una forma de conciencia exaltada que da una sensación de orden -y, por consiguiente sentido- al hecho mismo de la existencia y sus limitaciones.
Sigue Sartre:"Decididamente ese sentimiento de aventura no procede de los acontecimientos: ya tenemos la prueba. Más bien es la manera de encadenarse los instantes. Creo que esto es lo que pasa: de pronto uno siente que el tiempo transcurre, que cada instante conduce a otro, este a otro y sucesivamente, que cada instante se aniquila, que no vale la pena intentar retenerlo, etc. Y entonces atribuímos esta propiedad a los acontecimientos que se presentan en los instantes; lo que pertenece a la forma lo referimos al contenido.
Se llama así, si mal no recuerdo, a la irreversibilidad del tiempo. El sentimiento de aventura sería, simplemente, el de la irreversibilidad del tiempo. Pero ¿por qué no lo tenemos siempre?"

Luego de Berger y Sartre - cada cual tome sus frases o no, o no esté leyendo ya la entrada de este blog- me quedé con algo, "de pronto uno siente que el tiempo transcurre..." y ese de pronto a mí me devuelve esa cosa de niño, que como luego dice el autor, el niño es plenamente consciente sobre lo irreversible en el tiempo. y uno a veces parece olvidarlo, salvo para aquellos que, al aburrirse constantemente, lo tienen presente en forma de sufrimiento.


Y sintiéndome fluyó la asociación con el Oniriciclo - una bella opción a la bicicleta madre- Andar con Oni Fran es saborearse niño, plenamente ebrio de realidades en un mundo invencible de otros pequeños y los juegos y la imaginación y los juguetes. Saludar y ser saludado como vecinos de siempre, soñar con soñar, amar sin medias tintas, odiar con llanto pero olvido. Y entonces todas estas opciones de pensamiento que nos ofrecen los dos escritores, la dureza de la comprensión de adultos ya integrados a la rueda, mis palabras acertadas o no -pero al fin mis ideas- sobre una parte de la sociedad que se niega a liberarse e incorporar la palabra vacación como sinónimo de libertad, las fotos y los conflictos de transporte -dentro de miles de problemas más de un país latinoamericano-, me subo al Oni y regreso a ese encuentro con amigos sobre los árboles y a una ensalada cargada de ideas compartidas con Lucas (energía plus), y así la irreversibilidad del tiempo y el mar se hacen uno y hago la plancha en el agua flotando en dicha. y todos los problemas son problemas que jamás podrán hurtarnos el presente.

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