Pedaleando tu entrepierna. El sexo que bulle que gime que rueda. Tu sexo.
Tu sexo repleto de planes sin itinerarios, amante del sol, de la luna, hasta el sol de nuevo.\
Apoyo tu entrepierna que se apoya en la mia/
Amantes nos dicen, odiosos nos gritan al pasar. traccion a sangre, con alma sin nafta.
Perecederos en cada dia, hoy es presente y presente has pasado, por calles por vidas. tus besos, tus frenos. un cambio, mas cambios.
Emparcha lo malo, salta el charco sin agua, saluda a todos con su infinito ruedo.
Va Yala nacida del mar, para la Delironauta abstracta, que amasa que ama que viaja que canta, que vive despierta del otro lado de la vida, y que la vida le fluye, no la asalta ni la desangela. , sus piernas de soles de mares y estrellas se llevan las madrugadas que la ruedan al vilo, y viene lo onirico sin ciencias ni trucos.
Dices presente, dices ahora, dices que el hoy me quiere.
Mientras tanto en el volante del auto el hombre se retuerce dormido cuando se cree despierto: solo son bocinazos de mierda -con M de ierda- que sostienen su poca audacia su gritos sus quejas: que si el semaforo o el dia nublado, tanto patatin tanto patatan, freno embrague primera marcha freno, puteada enojo freno, primera marcha segunda, frene! frene!... ahi se cruzan esos seres llamados peatones de los cuales vive pero que si caminan los pisa. Ay taxista! automovilista dolor de mis huevos me llevas de nuevo a reponer el insulto, pero NO!
Entonces freno, entro a casa busco a Yala (el Oni de la foto), y arranco fluido no hay penas ni peros, que quiero? no se, solo quiero vernos rodar.
Hoy 24 de junio, fecha impactante en el imaginario colectivo de la Argentina, muerte de Gardel y Le Pera, nacimiento de Fangio y Messi y demas etcéteras, nos encontramos con otra historia novelada de desgracia. El joven Victor Luis llevaba unos años en el intrincado mundo de la albañilería, los baldes eran un extensión de sus brazos, las cucharas volaban cual Leonardo da Vinci dejando estelas de creación en las innumerables medianeras que a diario construía.
Pedro Manuel, su compañero laboral nos contó exaltado:-tienen que ver su lanzamiento de ladrillos! poesía! tormenta creativa. una vez fue descalzo a trabajar...me dijo que el contacto con la arena en sus dedos lo conectaba con su yo interior, un espíritu cementado y firme!. estaba enamorado de la mezcla y un poquito del concreto vea usted,, el trabajo lo hizo sereno y decidido- estas palabras nos dejaba su compañero hace unos meses nomás.
Ya llevaba a cementera Loma Negra por sponsor cuando empezó, allá por los 14 años. Lo sondearon de Wall Street y en Europa esperaban que llegara para tirar paredes como loco. V.L llevaba destino de gloria pues creía que el trabajo de albañil lo alzaría al cenit del reconocimiento; con el apoyo del proletariado, que lo veneraba como a un mesias, intentó paradas mas bravas y decidió cargar de a 3 o 4 bolsas de concreto por viaje, tan inexperto como genio, no supo compensar el tiempo y las pausas, el equilibrio entre saberse idóneo y la precaución del iniciado. Así, llegó al cimbronazo en su espalda, que se le quedó atorada entre el hueco de su alma y una mezcla de piedras y escombros avisando que vendrían tiempos peores.
Victor Luis es rescatado en una de sus habituales recaídas ciáticas
Albañil sin obra, Victor Luis intentaba la obra en construcción para conseguir el dinero que lo llevara a su otro amor: la bicicleta soñada. A cambio iba dejando la piel y el músculo con carretillas llenas y baldes sin fin. el cemento y los ladrillos que se rompen a cada rato, formaban y daban vida al mundo nuevo que se abría a Victor Luis como sólo los rodrigo de Triana pueden sentirlo.
Para él, saltar el muro significaba el encuentro con la cicla amada, una fixie exquisita que se le escapaba hasta en los sueños, cuando Victor Luis empezaba a trasladar sus dolores a lo onírico. Sediento de calles y ese dulce arrullo que solo las bicis le dan al empedrado, empezó a trabajar con mas ganas, forzando el dolor creciente de su espalda; pasaron las semanas y el dinero se tornaba imposible, la comida los guantes los analgésicos, fajas, cremas desinflamantes y un sinfín de productos, lo llevaron al misterioso mundo del esfuerzo sin sentido: las paredes crecían, los pisos se iban sumando y el arrojaba dinero en una lata, aunque la mayor parte se iba en el dolor a curar.
Victor Luis se estrelló de frente con lo que la mayoría enarbola como realidad, fastidiado de achaques, cansado del huso horario laboral, decidió -y decidieron- su rápido descanso, merecido e indefinido.
El saldo fue positivo, dinero dolor y vacaciones obligadas. la bici no la pudo comprar pues no pudo subirse nunca más a una. Asi un nuevo proyecto de crack se frustra en Argentina dejando paso a la leyenda, esa cosa tan rioplatense que termina conformando una identidad mas perdurable que el laburante o el mequetrefe.
Conocimos a Victor Luis en el paraje "La trinidad" partido de Tapalqué, donde ahora vive luego de haber construído junto a sus vecinos y amigos la casa que habita. Privilegiando el uso de materiales alternativos como bosta de res, plásticos reciclados y neumáticos en desuso, e invirtiendo mucho menos dinero de lo usual, nuestro entrevistado nos dejó una frase y una promesa: "El proletario y el burgués mueren donde nace el hombre natural. Mi próximo destino es una bici cosechadora, formada por varias bicicletas y en compañía de aquellos que lejos de adorarte, te reconocen como un igual"
Dos años atràs Oniriciclos presentaba su proyecto en Radio "La Colifata". del Hospital Borda. Fuimos recibidos como todos y particamos como todos los que se acercan por allì; sea Manu Chao o Josè Pèrez. Hoy hemos recibido este correo en nuestra casilla; tal vez los ciclistas o los lectores de cualquier lugar quieran sumarse en la ayuda inmedita que aqupi transcribimos. ¿Vamos?
‘Abrigo donde hay frío y puentes donde hay muros’.*
Radio La Colifata, el Servicio 17 del Hospital Borda y Cooperanza invitan a que el puente lo hagas vos!
El sábado 11 de junio, a partir de las 13 hs. En los jardines del Borda, organizamos un festival con el objetivo de recibir ropa de abrigo para los internos.
A raíz de la falta de gas (más de 50 días), entre otras carencias, creemos que entre TODOS podemos hacer algo para sobrellevar la situación por la que está atravesando los internos del Hospital José T. Borda.
Contamos con la generosidad de JAVIER CALAMARO solidarizándose con los pacientes del Borda, a través de sus canciones. También se sumarán otros músicos, magos y artistas en general.
Sólo te pedimos que dones alguna prenda de abrigo en buen estado y limpia. Es importante que sepas qué es lo que necesitamos, para lo cual somos muy específicos: *zapatillas, pulóveres, camperas, medias, calzoncillos, remeras manga larga, bufandas, buzos, pantalones de jeans o joggings y frazadas*.
Durante la jornada haremos conexiones directas con la primer fiesta organizada por LA ASAMBLEA PERMANENTE DE USUARIOS DE LOS SERVICIOS DE SALUD MENTAL la *PINK FREUD!*
El lugar de encuentro es en los jardines del Borda. Ramón Carrillo 375 C.A.B.A. En Radio La Colifata y será transmitido en directo por el 100.1 fm y por www.lacolifata.org online en internet.
Contamos y agradecemos tu presencia.
NO SE SUSPENDE POR LLUVIA Quienes quieran colaborar llevando algún alimento para compartir con los internos en la tarde del sábado, será bienvenido.
Organizadores de este evento:
Radio La Colifata – Alfredo Olivera 155 000 4601 Servicio 17 - Lic. Silvana Heinze – 15 6640 5060 Cooperanza - Diego Nacarada - 15 4038 7117
*‘Abrigo donde hay frío y puentes donde hay muros’
Semanas atrás, junto a Javier y la señorita G, hicimos el pequeño y simbólico viaje Miramar-Mar del Plata subidos a 2 Oniriciclos y una bici plegable Dahon. Fuimos por la ruta interna que une estas ciudades. Objetivo: la llegada de Jamerboi, marplatense científico embarcado en una locura feliz: en bicicleta Alaska-Ushuaia-Mar del Plata, 4 añosrecorriendo América, muchos objetivos y un fin; visitar las aldeas infantiles S.O.S y recaudar fondos para esta ONG.
El viento sur nos preguntó: ¿para qué cornos sufrir en estas bicicletas raras?, el camino nos mantuvo a unos 15 km promedio. 45 km de distancia, 3 horas de viaje hacia el encuentro con el viajero. Batía el viento, pero junto a los tortolitos del pedal era imposible cansarse, la pequeña plegable volaba en manos de una maratonista infinita, el amigo Javier sonreía y decía:” hay que hacerse amigo del viento Juanma, sino se vuelve imposible” sabias palabras que venían de nacer en la travesía cordillerana que semanas atrás la pareja que ilustra estas páginas acababa de vivir.
Reí más tarde cuando una puteada se escuchó desde la misma boca y contra el mismísimo Eolo…pero ni aún el extravío momentáneo del asiento del Oniriciclo Fran impidió que llegáramos a la rotonda del gaucho, allí donde Jamerboi, amigos y parientes se encontrarían luego de 4 años.
La tv y las radios estaban presentes, Damián –el nombre de nuestro viajero estrella- contaba detalles de la travesía, luego lo acompañaríamos a la sede marplatense de Aldeas Infantiles donde lo esperaban los chicos con tortas, globos y abrazos.
Nuestra Costa Rica presente en la bicicleta de Damián
Recuerdos del camino y el compañero de los buenos augurios
Escuchar al viajero nunca cansa, quien anda por los caminos como el que va al mercado cada vez, es una alerta permanente a la quietud que cada día nos envuelve tratando de echar raíces en el interior de nuestras dudas mundanas. Miedo de no sé qué diría, ¿cómo imaginar peros y topes al vuelo sideral de viajar?, interno o externo tu camino y el mío, te cruzas con incertidumbres cada hora, por la mañana si el bus no para, por la noche si la chica no acude a la cita, otras veces dando vuelta la hoja de estudio y chocando enfáticamente con aquel que te enseña: fórmulas o trabajos, autopistas, cuentas de correo, dígitos y vueltos, facturas vencidas, ¿el kilo de la carne cuánto vale?. Viajar también puede ser fatuo y quedarse maravilloso, está o no está, si estás o no estás.
Andar y quedar, antónimos en la misma estación de partida o de final, puede todo esto volverse inverosímil como las ganas dibujadas por alguien en nuestros vuelos bajos; es decir, ánimos prestados y contraídos para levantar vuelo o levantar una casa, raíces de agua y de tierra, hoja al viento y polen ido, volar hacia dentro y hacia fuera sin saber bien que es qué; todo esto sólo si los poros, las arterias, los músculos y los capilares en extremo erguidos ¡Sí!, si todo te pica y te recuerda que ahí estás, si llamas a un amigo al tiempo que llenas tu mochila para decirle:
- ¡vamos!-
-¿adónde?-
-hacia todos lados-
De la misma manera que arrancas cada vez en el supermercado con el kilo de yerba que le dará mates a tus compañías. A veces en el automatismo de vivir sin pensar en viajar, sin saber que igual lo hacemos mirando el espacio, girando con esta tierra cada vez en 24 horas de adictivo traslado, olvidamos y repetimos, insultos y reproches, planes que solo tienen el fin de planearse en el aire y morir asesinados por la almohada, adormecerse sin saber porqué.
América
Escribió Céline antes de iniciar su viaje al fin de la noche:
“Viajar es útil, hace trabajar la imaginación. El resto no es más que decepción y fatiga. Nuestro viaje es enteramente imaginario. De ahí su fuerza.
Va de la vida a la muerte. Hombres, animales, ciudades y cosas, todo es imaginación. Se trata de una novela, nada más que una historia ficticia. Littré, que nunca se engaña, lo dice.
Y además todos pueden hacer lo mismo. Basta con cerrar los ojos.
Ocurre al otro lado de la vida.”
Dentro de ti, meditar sobre viajes y viajar meditando.
¿Te da pereza pedalear hasta el trabajo?
El muchacho del centro de la fotografía se dio una vueltita de 19000 kilómetros por el continente. Cuándo le pregunté porqué, me respondió: -Es que tenía ganas de salir un rato-.
La Fabricicleta abre sus puertas el sábado desde las 16hs, pero en clave de "Movidón nocturno" a las 20hs para continuar la jornada. En la música "Nonnas Primavera" nos hace bailar al ritmo del pedal.
Habrá juegos varios, sorteos Bicicletistas, serigrafía en vivo, comida Rica, textos bicicletistas y más Música.
¡Se rifará la segunda bicicleta recuperada por el Taller! Entrada libre y autónoma.
Dònde y Còmo:
En la Asamblea de Villa Urquiza, Triunvirato 4778 (y Monroe).
Estación Urquiza de la línea Mitre (ramal José L. Suarez), a 22' de Retiro.
Horas nocturnas antes del 1 de mayo, día de la masa crítica. calles del Barrio de La Boca, Buenos Aires. en busca de un amigo.
1-"Salú señor!, me dice un tipo al pasar corriendo, ando perdido y perdiendo amigo, pero en esas restas buceos, batallas perdidas, dulces-dulces. Estoy en Bs As como en la Pampa lo mismo cualquier lugar algún lugar venir a encontrarte es un a metáfora tal vez resida en no encontrarte, justamente, sospechar de vos, tus paraderos, tus días las mujeres Luis nuestras mujeres ahí donde dejamos algo y nos dejaron. El container más lejano a tu puerta es vapuleado por un niño de suéter a rayas blancas y rojas ¡sacrilegio en la Boca! -seguro lo conocerás-, este niño agita este barrio late La Boca sus cosas sus vicios la noche, sábado Sabato muerto Domingo crítico y masivo ¿Y vos Luis? los rodajes, las partituras que andan
2- Rodamos rodando en esta hoja que reposaba en la baldosa, papel recuperado, no desatender los detalles, cartas para los amigos mañana domingo de fútbol la voces se acallan y todos se unen a este coro de sordos y La Boca, barrio la boca, ambas paletas de un mismo remo bohemios sin casa románticos sin teca (1) media clase omnívora los chicos en la calle y los tetras de vino gracias te vivo, hoy ahoramismo mañana se viene la Masa y encontré los días, pocos días concretos.
(1)Dinero, plata
3- Soporto los sueños no hechos los puntos descosidos las ratas y calles los pibes, esquinas, y entonces vinieron las hoja de otoño, llegó el fresquito y los sueños sin pies. Moví de su lugar los rincones para ver que pasaba, si todo era igual y la realidad cambiaba -una realidad- pasan los chicos, ni 15 pirulos(2) ya andan las calles son suyas yo un invitado, solo mirar. Buenas noches La Boca mi boca se calla mis manos al manubrio
(2) años, sobre la edad
4- Llega Luis, Hola Luis, comida charla y vino, descanso y charla ¿qué hacemos? ¿qué decimos en nuestro espacio del mes? y entonces yo te pregunto señor conductor:
Recuerdo un actor anónimo en un teatro de la cadena Keith que probablemente fuera el hombre más loco de América, y puede que no sacara más de cincuenta dólares a la semana. Tres veces al día, todos los días de la semana, salía a escena y mantenía al público embelesado. No hacía un número…simplemente improvisaba. Nunca repetía sus chistes ni sus acrobacias. Se prodigaba y no creo que fuera un drogón. Era uno de esos tipos que nacen en los maizales y su energía y su alegría eran tan impetuosas, que nada podía contenerlas. Sabía tocas cualquier instrumento y bailar cualquier paso, y era capaz de inventar una historia en el momento y alargarla hasta le final de la función. No se contentaba con hacer su número, sino que ayudaba a los demás. Se quedaba entre bastidores y esperaba el momento oportuno para irrumpir en el número de otro tipo. El solo era el espectáculo entero y era un espectáculo que contenía más terapia que todo el arsenal de la ciencia moderna. A un hombre así tendrían que haberle pagado el sueldo que cobra el presidente de los Estados Unidos. Tendrían que echar al presidente de los Estados Unidos y a todo el Tribunal Supremo y poner a gobernar un hombre así. Aquel hombre podía curar cualquier enfermedad del catálogo. Además era la clase de tipo que lo haría por nada, si se lo pidieran. Ese es el tipo de hombre que vacía los manicomios. No propone una cura…vuelve loco a todo el mundo. Entre esta solución y el estado de guerra perpetua, que es la civilización, sólo hay otra salida…y es el camino que todos tomaremos tarde o temprano porque todo lo demás está condenado al fracaso.
El tipo que representa esa única salida tiene una cabeza con seis caras y ocho ojos; la cabeza es un faro giratorio, y en lugar de una triple corona encima, como podría perfectamente haber hay un agujero que ventila los pocos sesos que hay. Hay pocos sesos, como digo, porque hay poco equipaje que llevar, porque, la vivir en plena conciencia, la sustancia gris se convierte en luz. Ese es el único tipo de hombre que podemos colocar por encima del comediante; ni ríe ni llora y está por encima del sufrimiento. No lo reconocemos todavía porque está demasiado próximo a nosotros, justo bajo la piel, en realidad.
Cuando el comediante nos acierta en las tripas, ese hombre, cuyo nombre podría ser Dios, supongo, si tuviera que usar un nombre, habla claro. Cuando toda la raza humana esta desternillándose de risa, riendo tanto que llega a doler, quiero decir, entonces todo el mundo va por buen camino. En ese momento todo el mundo puede ser lo mismo Dios que cualquier otra cosa. En ese momento se produce la aniquilación de la conciencia doble, triple, cuádruple y múltiple, que es lo que hace que la sustancia gris se haga un ovillo de pliegues muertos en la coronilla. En ese momento puedes sentir realmente el agujero en la coronilla; sabes que en otro tiempo tenías un ojo en ella y que ese ojo era capaz de captar todo a la vez. Ahora el ojo ha desaparecido, pero cuando ríes hasta que se te saltan las lágrimas y te duele el vientre, está realmente abriendo la claraboya y ventilando los sesos. En ese momento nadie puede convencerte para que tomes un rifle y mates a tu enemigo. Nadie puede convencer a nadie para que abra un mamotreto que contenga las verdades metafísicas del mundo y lo lea. Si sabes lo que significa la libertad, la libertad absoluta y no la libertad relativa, en ese caso debes reconocer que eso es lo más cerca que puedes llegar a estar de ella. Si estoy en contra del estado del mundo no es porque sea un moralista…es porque quiero reírme más. No digo que Dios sea una gran carcajada; digo que tienes que reír con ganas antes de que puedas acercarte lo más mínimo a Dios. Mi exclusivo fin en la vida es llegar cerca de Dios, es decir, llegar cerca de mí mismo. Por eso es por lo que no me importa el camino que tome, Pero la música es muy importante. La música es un tónico para la glándula pineal. La música no es Bach ni Beethoven, la música es el abrelatas del alma. Te hace tranquilizar terriblemente por dentro, te hace tomar conciencia de que hay un techo para tu ser.
